然，现在再讨论这些，似乎已经没用了。在这里，这片战场上，剑出身的好坏已经没什么关系，只要能杀人，能轻松的饮却对方身上的鲜血，那这把剑便是好剑。反之，则不论你的剑是处自谁的手中，这把剑都是一把废剑，一把无用的摆设，如此而已。战场，是最讲究实际的，对谁都一样。
剑锋处，银红交织，红色的血滴不住点落。巴特洛面如寒霜的面对着由自想要从城头上下来的士兵，手中的剑紧紧的攥着，不住的颤抖。他愤怒着，激动着，瞪视着。他怎么也想不到：“自己的手下竟然会有人想当逃兵？”
这是绝不允许，尽管这些该死的家伙只是区区的守城兵，算不上正规军序列，但既然在名号里带了个“军”字，那么一切都必须按军人的规矩来办。“战场逃亡者，只有死而已。”他冷冷的望着对面，望着他的那些手下。
血是红色的。斑斑点点的溅到了他的脸上，他从怀里掏出一张白色的方巾轻轻的将这红色拭去，然后一脸厌恶的丢弃在地上，丢在那五具无头尸首的旁边。第一次，他觉得血是如此的肮脏，简直和街边的猪粪有的比了。他或许能容忍自己的身上沾有猪粪，但他却绝不能让自己的身上沾有这些人的血。
他手中的剑平平的举起直指场