乎所有人都沉静在南征失败的悲痛中，更重要的是，他们失去了孩子、丈夫、父亲、以及那个受人尊敬的伟大领主。
蜡点了又熄，熄了又点。小约翰送来热的汤食，凉透后又原封不动的端走，然后又送来，又端走，如此反复，直到送餐的人变成梅布尔，他端着霍恩最爱的果酱派，满满一大盘，还有北城最香醇的葡萄酒，以及斯蒂文调制的帮助睡眠的罂粟花奶。
霍恩依旧坐在那儿，没有搭理任何人的劝慰。母亲只来过一次，米拉阿姨两次，塞尔西叔叔与迈克叔叔三次，梅布尔向他下跪磕头，小约翰求了千百遍，老约翰只会一个劲儿的哭，苏拉一直在陪他，桑尼也是，可没人能改变什么。他只是静静地坐着，看着桌上的剑和披风，一动不动，如同一具失去灵魂的驱壳。
母亲第二次来时，他已经在椅子上坐了三天，双目无神，眼窝凹陷，纳穆神仿佛已经对他关上了世界的大门。“孩子，”她绕过书桌，将手搭上他的肩膀，“战争永远无常，北城不能一直这样下去，它需要一位新的领主，现在谁都可以哭，唯独你不行。”
霍恩想哭，但泪水早已干枯。回来北城的这三天，他滴水未进，现在如同一具抽去水分的干尸，他也不想这样，但他不想继承领主之位，