引擎盖窜出一股黑烟，表示拒绝工作。
西蒙重重哀叹，抓过脏得看不出原本颜色的奔尼帽，狠砸一记车门，骂道：“放风时间到。”
“滤清器坏了……”西蒙掀开黏满了细碎风沙的隔沙网，他摘下防尘网，深深吸了口混合了机油、土腥、铁锈的空气，西蒙嘴里叼着小螺丝刀，锲而不舍地修理着密如蛛网的线圈，他宁愿再参加一次埃马尔要塞突袭，也不想对付令人头大的机械损耗。
道路状况很糟糕，皮卡质量很糟糕，就连空气洁净程度也很糟糕，热风吹走了破败公路上厚厚一层黄沙，刚刚有沙尘暴经过，为了保险，西蒙自然不会选择强行穿越，但皮卡还是坏了，坏地很彻底，沙砾崩断了发动机传动组件，除非是大换血，或者车神多米尼克·托莱多亲临。
换句话说，车抛锚了。
西蒙钻出车底，舒展舒展筋骨，抱怨道：“这事情要怨你，有枪非用扳手做飞镖，我居然用完了扳手，我以后不称呼你为傻大个了，我要喊你扳手男。”
扳手男憨憨地摸了摸皱了三道杠的后脑勺，解释道：“强壮的乔料不到那人头盖骨能打折管钳啊。”
西蒙扶额，拎住剩下的一桶汽油扔给巨汉，没好气道：“汽油桶归你拿，这