花，而吴玄身上湿淋淋，愣愣的看着那些墨画，再抬头，那空留竹伞落于白水，再无道人踪影。
一道轻雷打过云巅，吴玄陡然惊醒，那抬起头，手慌乱的拨拉，打翻了砚台，却是把之前那副道人持伞图彻底染上了墨色。
庸人。
他呆愣半响，久久无言，看着窗外，又看看自己手中的画卷，突然放声而笑。
......
十日之后。
边塞小镇的人再也没有看见过吴玄。
那个狂生背起了自己的笔架，带上了砚台与纸张，出而远行，再不拘泥于一处。
有些人把红尘提起，从此就背在了身上，再也难以放下。
有些人把红尘提起，虽然迷茫兜转一圈，但终最后放下。
有些人踏上旅途，要把那山河踏遍。
有些人带上枷锁，把自己困在牢笼。
此般种种，皆不过由得心尔。
......
“破屋里的吴玄离开了？”
“是，听说他改了名字，要去把山河看遍。”
“改了名字？”
“是，他如今，叫做吴道玄。”
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