明的官场巅峰翻云覆雨。
而权力是要越抓越紧的。
就像现在手中抓着的这杆笔一样。
他忽然发现，自己指头握紧笔管的部分不知不觉间已经发白、发青了。
一点余墨正蕴在笔尖颤抖欲滴。
笔抓得太紧，倒仿佛变得不会写字了。
他吸了口气沉沉吐出，指尖带着身子缓缓放松下来，天色在迅速暗去，纸上的字也似在抽紧、缩峭，令他的眉心皱起。自己多年来临池不辍，为何写出的字竟是这副模样？
兰亭序里是一种意兴湍飞，丧乱贴里是一部沉情痛绪，字是心境的写照，自己独卧楼台统掌天下，应该志得意满才是，为何字里行间，竟是如此的逼仄压抑，窘迫迷离？
他将笔挂好，重新把原件取过，细细端详。
徐渭……
看着纸上的字，他知道，这个人仅凭一手书法，已经可以名垂千古了。
百年之后，人们仍会传习他的书法，收藏他的绘画，津津乐道于他的趣闻逸事，而天下，又有几人记得我徐阶？
难道这就是政治的人生，注定一时得意？难道老夫这一生的富贵荣华，也如那水田之月，空幻无比？
看